Да-да... Иногда, может быть, не в себе
Ты тайно стоишь, смотришь и вспоминаешь,
Ту ночь, по дорогам, без сна, но во сне...
Там, может быть, ты видишь, ты понимаешь...
Видишь опавшей осени листья, которых нет,
Стук поездов, объявления маленьких станций,
Тамбур и фанарей уезжающих след -
Всё в перемешку в едином пространстве.
Там, может быть, ты закуришь одну, другую,
Улыбкой ответишь на "дай прикурить",
Девушку в купе пригласишь, уже даже не вторую...
Чтобы поездке скучной не быть.
И разговор ни о чем как-то вяжется,
Пиво не греется. В ящике ещё десять.
"Всё хорошо, тебе только кажется...
Не уговоривай, знаю, не дети."
А там уже по сценарию, уже известным маршрутом,
Мокрые простыни, поезда запах, похмелье.
Но это только когда она уйдет - утром,
Когда в умывальник уткнувшись, ты вспомнишь - Лена.
Но она уже сошла, ещё на прошлой,
Ей уже не нужно твоё общество, твоё тело...
Она даже не считает себя низкой и пошлой,
Только поминутно убеждает: "Я так хотела".
И вот ты не в себе, ты злишься, ты просто в гневе.
За стенкой другая, давно не третья.
Кричит, бьет посуду, сливает остатки глентвейна.
А тебе безразлично, ведь "знаешь, не дети".
Не понимаешь, куришь, виноватого ищешь...
Но не нйдешь, виноватых здесь нет.
Просто так нужно, так сделано в жизни:
Пероны, вагоны, две сигареты и свет.
Лена - просто в рифму...