В руках потрёпанных колода карт,
А за спиной душистое похмелье.
Тебя с утра взбесил азарт
Из горла узкого прозрачной трелью.

Из коридора запах нафталина,
Отчетливо щекочет маслянистый нос.
Всё та же на стене ужасная картина:
Две дамы с зонтиком и мокрый пес.

Стакан уже пустой, зовет себя наполнить,
Два ломтика подсохшего хлебца,
Ты обещал вчера себе напомнить,
Что в понедельник бросишь с утрица.

Но память, как похмелье - проходяща,
Нальешь один, второй, закусишь от души,
По комнате в угаре крикнешь - Саша!
Мне кажется, мы оба хороши!

А что она, она напялит брюки,
Накинет блузку, туфли и пальто.
По деревянному летяще лягут звуки
И нет её, она летит к метро.

В нос снова запах нафталина свежий
Ворвется поднимая черный ворс.
Ты за столом, стакан и хлеб как прежде
Как прежде на стене две дамы, пёс.

Всё не меняется: недели, понедельник,
Колода карт скрипит, стирая червы, треф,
Ты, как и прежде одинок - бездельник,
Тебя сжирает алкоголя червь.


p.s Поражаю сама себя такими стихами. Не подумайте чего, просто сильно вышло очень, сижу собственно в шоке.